as horas passam faceiras,
já as noturnas
nunca me perdoam.
Esse é o mal de todo louco:
ser um tanto lunático, dual,
cíclico e temperamental.
Há temperos, ervas e fogos;
alquimias sem receita
cujo resultado nem ele,
o próprio sonhador, sabe.
Autoria: Olívia Braschi
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