Medíocre-idades

Medíocre são as recordações
Presentes da idade
Extrato da destilação do tempo
Que feito faca corta
Penetra cada centímetro de segundos
Assim devasta a vida
Provoca dor e nos presenteia a cicatriz, que é um epitáfio
Lembranças, mediocridades
Migalhas da vida
Se a vida é um pão de trigo
Se, é o alimento do banquete sagrado
A nós sobrou apenas o rastro do tempo
Migalhas, ainda que se coma todas
Pois não se come a vida inteira
A qual é cuspida no parto
E se espalha feito bolas de sabão
Divide-se e é sentida a tics e tacs
Letras, segundos, notas, unidades
Ah! Vida, como é sem graça
E a overdose mata
Só nos sobra à verdade
O pão inteiro
Que não se dá as migalhas
A verdade, tudo e nada mais
Presente de Deus
Sovado pelo homem
E presenteado ao Filosofo
Aquele que esta entre os deuses e os homens

Autor: Filipe Zander

Deus duplo

Que Deus duplo nos pôs na alma sensível

Ao mesmo tempo os dons de conhecer

Que o mal é a norma, o natural possível,

E de querer o bem, inútil nível,

Que nunca assenta regular no ser?

Com que fria esquadria e vão compasso

Que invisível Geómetra regrou

As marés deste mar de mau sargaço —

O mundo fluido, com seu tempo e espaço,

Que ele mesmo não sabe quem criou?

Mas, seja como for, nesta descida

De Deus ao ser, o mal teve alma e azo;

E o Bem, justiça espiritual da vida,

É perdida palavra, substituída

Por bens obscuros, fórmulas do acaso.

Que plano extinto, antes de conseguido,

Ficou só mundo, norma e desmazelo?

Mundo imperfeito, porque foi erguido?

Como acabá-lo, templo inconcluído,

Se nos falta o segredo com que erguê-lo?

O mundo é Deus que é morto, e a alma aquele

Que, esse Deus exumado, reflectiu

A morte e a exumação que houveram dele.

Mas está perdido o selo com que sele

Seu pacto com o vivo que caiu.

Por isso, em sombra e natural desgraça,

Tem que buscar aquilo que perdeu —

Não ela, mas a morte que a repassa,

E vem achar no Verbo a fé e a graça —

A nova vida do que já morreu.

Porque o Verbo é quem Deus era primeiro,

Antes que a morte, que o tornou o mundo,

Corrompesse de mal o mundo inteiro:

E assim no Verbo, que é o Deus terceiro,

A alma volve ao Bem que é o seu fundo.

Fernando Pessoa (26-4-1934)

Novas Poesias Inéditas. Fernando Pessoa. (Direcção, recolha e notas de Maria do Rosário Marques Sabino e Adelaide Maria Monteiro Sereno.) Lisboa: Ática, 1973 (4ª ed. 1993).  - 101.

Morte

Quando o braço é a terra

Mãe ingrata que dá a luz e nunca abraça 

Que aguarda, ri e come cada filho 

Mãe que envolve e guarda que destrói e mistura 

Que recebe lagrimas 

Das quais nasce espada, nasce fogo 

Nasce a mata

e mata 

Mãe ingrata

Não só gera, mas sustenta 

Dá esperança 

Que guerra é essa?

que se sustenta entre cada pé e cada pedaço de terra

A vida, quase uma maldição!

Tendo cor azul parece negra 

Feito o céu que mostra estrelas

É essa vida, negra, maldita 

Dos filhos ingratos 

Poetas e profanos 

Mal gerados, mal nascidos

O mal sustentado pela terra 

que provoca guerra 

E desperta cada fera 

Fera, fera, fera

Que não querem se entregar ao ultimo abraço 

derradeiro e envolvente abraço 

materno

mãe, mãe terra

há que te amar, antes que seja terra

  

Autor : Filipe Zander Silva 

Infernum

Quando eu me encontrava na metade do caminho da vida, 

me vi perdido em uma selva escura, 

e a minha vida não mais seguia o caminho certo. 

Ah, como é difícil descrevê-la! 

Aquela selva era tão selvagem, cruel, amarga, 

que a sua simples lembrança me traz de volta o medo. 

Creio que nem mesmo a morte poderia ser tão terrível. 

Mas, para que eu possa falar do bem que dali resultou, 

terei antes que falar de outras coisas, que do bem, passam longe.

Eu não sei como fui parar naquele lugar sombrio. 

Sonolento como eu estava, 

devo ter dormido e por isso me afastei do verdadeiro caminho. 

Autor: Dante Alighieri  

Divina Commedia, I Canto

De(u)spertar

Quanto mais incompreensível,

mais verdadeiro.

Quando mais inconcebível,

mais real.

Quanto mais inexplicável,

mais evidente.

Autor: Karina Andréa Tarca

Eu, eu mesmo...

Eu, eu mesmo...
Eu, cheio de todos os cansaços
Quantos o mundo pode dar.
Eu...

Afinal tudo, porque tudo é eu,
E até as estrelas, ao que parece,
Me saíram da algibeira para deslumbrar crianças...
Que crianças não sei...
Eu...

Imperfeito? Incógnito? Divino?
Não sei...
Eu...

Tive um passado? Sem dúvida...
Tenho um presente? Sem dúvida...
Terei um futuro? Sem dúvida...
A vida que pare de aqui a pouco...
Mas eu, eu...
Eu sou eu,
Eu fico eu,
Eu...


Autor; Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

As Palavras

As palavras saem quase sem querer

Rezam por nós dois

Tome conta do que vai dizer

Elas estão dentro dos meus olhos

Da minha boca, dos meus ombros.

Se quiser ouvir

É fácil perceber

Não me acerte

Não me cerque

Me dê absolvição

Faça luz onde há involução

Escolha os versos para ser meu bem

E não ser meu mal

Reabilite o meu coração

Tentei

Rasguei sua alma e pus no fogo

Não assoprei

Não relutei

Os buracos que eu cavei

Não quis rever

Mas o amargo delas resvalou em mim

Não deu direito de viver em paz

Estou aqui pra te pedir perdão

Não me acerte

Não me cerque

Me dê absolvição

Faça luz onde há involução

Escolha os versos para ser meu bem

E não ser meu mal

Reabilite o meu coração

As palavras fogem

Se você deixar

O impacto é grande demais

Cidades inteiras nascem a partir daí

Violentam, enlouquecem, ou me fazem dormir

Adoecem, curam ou me dão limites

Vá com carinho no que vai dizer 

composição de Vanessa da Mata